一而再，再而三的侮辱和轻蔑。云端紧握住兑的手，月光在青色的血管下落下恼怒的阴影，心底有一丝怒火被挑拨点燃。没有任何多余的话语，第二轮进攻如乍起的寒风，瞬间撕裂最后一点温情的面具。
血液滴落在地面上。黑夜中，黑色的血液。
一声暗含嘲讽的冷笑。祝唐躲过云端的进攻，手臂上的伤口令他的动作迟缓不少。云端气势不减，足见恼怒。剑锋钻过空虚的守备，大有立斩于前之意。
这一剑并未如能如预期。
云端趔趄一步，扑了个空。
祝唐已闪至云端身侧，剑换至左手，再一次稳稳架在云端肩上。
“疼痛会令人失去行动的能力。”祝唐说，“但是，怒火会令人失去判断。”
说话的间隙，云端再一次回身反击。
祝唐向后跳开，边战边退，并不进攻。一张神色冷淡的脸上是难以捉摸的微笑，他犹有余裕，从不急于求成，也不在乎一时的胜负。
没有人知道，他会在什么时候反击。下一秒，下一分钟，或者更久。但是，只要云端不能突破他的防御，他就不算输。
这规则的道理如此简单，只有输赢。不问平手。
也不可能平手。
楼顶天台的地方不大，祝唐又一次被逼至边缘。在他想要错身的时候，终于露出一丝破绽。
寒芒急遽。
“真是不长教训。”祝唐故技重施，避开云端的攻击。就在他要拿下第三次的胜利时，剑锋破空斩下。
云端手腕微错，长剑自手中转过，拦腰斩向身侧。
祝唐会出现的位置。
祝唐的脸上划过一抹愕然。
金属相撞的刺耳声音划开沉寂的夜色。
两人各退一步。
云端沉默着，注视着祝唐。
“我不会在同一场战斗中犯两次相同的错误。”
许久后，云端说。
“下一剑，你会输。而我会赢。”
祝唐嘴角的弧度没有丝毫的动摇和变化，他从来就没有为任何存在动摇过，“是吗。但是，我还没有进攻过。”
话音轻落，长剑掀起的风声也犹如柳絮轻棉。那是春日里比羽毛更轻柔几分的亲吻，亲吻着死亡，亲吻着鲜血，亲吻着云端脖颈上跳动的脉搏，用最冰冷的剑尖。
云端听到剑锋划破血肉的声音。祝唐的剑，他的血肉。
从他的颈间划过，刺入血肉，掠过耳畔，割断一缕头髮。牵扯出一道长而丑陋的血痕。在望不到尽头的冷暗夜空中，如坠落的星子，呛哴着，落在地面。
死一般的寂静。
死亡的声音，是寂静吗？
没有人能够回答这个问题。
“下雪了。”
十一月份，初冬，第一场雪轻飘飘地落下，在温热的指尖上，化为晶莹的水珠。
方画站在窗前，伸手调皮地触碰着这冬日里的精灵。
御中庭不会下雪。她已经快要忘记了，忘记雪的颜色，雪的温度，雪的模样。
可今天，她又重新见到了它。
雪，洁白无瑕的雪，纯洁的代名词。但是，融化在指尖上的雪珠里，浮动着看不见的灰尘。
世人称颂白雪的时候，恰恰忘了，是灰尘造就了雪花。
“命运是什么。”
雪花从高空落下。倒在地上的身体，制服上覆盖了一层细雪的白色。室外的温度让它们旋转，舞蹈，不至融化。
祝唐看着他的剑，看着云端颈侧难看的伤口，看着天空，“知道吗？”
没有回答，只是沉默。
“那把剑的名字是‘干’，每一任的指挥使接受它，接受一份权力，接受一份责任。从我触碰到它，那个时候开始，我突然想起这两个字，命运。
“我接受的不是什么权力，也不是什么荣耀，只是命运。
“就像是，我和你终究也会走到今天这一步。
“而你，会走到最后那一步。
“那就是，命运。”
祝唐胸膛起伏着，胸腔中有什么东西积蓄着，翻涌着，最终只是一声轻不可闻的低嘆。
“这个世界，最初的样子。”
他仿佛自言自语，已经不在乎会不会得到云端的回应。
“这个世界，最初没有‘门’。
“你想关闭门。
“我只想毁了它。”
仅此而已。
“你能做到吗？云端。”
被提问的人只是沉默着，颈侧的伤口还在流血。红色侵染了单薄的衣衫，温度和血液一同流走。云端看着祝唐，俯视着他的“手下败将”。或许如此。在祝唐的身上，失败只是一个无力的名词，不足以，也不配形容他。
“为什么？”云端听到自己的声音，从什么遥远的地方传来，被寒风冻结，缺乏温度，“既然你一开始就要毁了它，又为什么放任它被打开？因为你，因为你的放任，有多少人……你敢告诉他们这是你做的吗？”
“若欲立之，必先破之。”祝唐笑了一声，“人类所生存的这里，没有[釒末]。”
“……”云端胸膛剧烈起伏着，是愤怒，是悲哀，亦或是一点，奇妙的，连他自己都不明白的怜悯？